No me pregunten

Tengo el corazón pesado
con tantas cosas que conozco,
es como si llevara piedras
desmesuradas en un saco,
o la lluvia hubiera caído,
sin descansar, en mi memoria.

No me pregunten por aquello.
No sé de lo que están hablando.
No supe yo lo que pasó.

Los otros tampoco sabían
y así anduve de niebla en niebla
pensando que nada pasaba,
buscando frutas en las calles,
pensamientos en las praderas
y el resultado es el siguiente:
que todos tenían razón
y yo dormía mientras tanto.
Por eso agreguen a mi pecho
no sólo piedras sino sombra,
no sólo sombras sino sangre.

Así son las cosas, muchacho,
y así también no son las cosas,
porque, a pesar de todo, vivo,
y mi salud es excelente,
me crecen el alma y las uñas,
ando por las peluquerías,
voy y vengo de las fronteras,
reclamo y marco posiciones,
pero si quieren saber más
se confunden mis derroteros
y si oyen ladrar la tristeza
cerca de mi casa, es mentira:
el tiempo claro es el amor,
el tiempo perdido es el llanto.

Así, pues, de lo que recuerdo
y de lo que no tengo memoria,
de lo que sé y de lo que supe,
de lo que perdí en el camino
entre tantas cosas perdidas,
de los muertos que no me oyeron
y que tal vez quisieron verme,
mejor no me pregunten nada:
toquen aquí, sobre el chaleco,
y verán como me palpita
un saco de piedras oscuras.

PABLO NERUDA

Premio Desafio

María Jesús, hace un par de días que desde tu blog http://majecarmu.blogspot.com/, me enviaste este regalo. Lo guardé celosamente hasta hoy, día que esperaba poder estrenar mi plantilla nueva. A veces se dan coincidencias curiosas y ésta ha sido una de ellas. Perdona si he tardado en recoger tu premio, pero ya conoces el motivo. Creo que ha valido la pena esperar. Te estoy sumamente agradecida.

Tengo que cumplir varias condiciones. La primera, poner el nombre de quien me entrega el premio.Y eso ya está hecho. Lo siguiente es citar 8 sueños. Ahí van...


1) Que seamos capaces de terminar con el hambre en los países que aún la sufren.

2) Que la generación de mis futuros nietos se encuentre mucho más orden en el mundo que el que, desgraciadamente, hemos dejado a nuestros hijos.

3) Que no haya personas que, para intentar vivir dignamente, tengan que abandonar sus ciudades y familias.

4) Que terminen las guerras para siempre.

5) Que sepamos vivir más felices valorando todo lo bueno que poseemos.

6) Que todo el que lo necesite, encuentre trabajo.

7) Que nuestros políticos tengan la suficiente cordura para cumplir con su misión.

8) Que no vuelva a encontrarme -como ha ocurrido hoy y con la que está cayendo- que la primera página de algunos periódicos se haya dedicado a dos culos de señoras. Por muy "ilustres"que éstas sean. Que otras noticias más beneficiosas tengan lugar y acaparen nuestra atención

La siguiente condición es entregar este premio a otros ocho blogs. Y he pensado que dejo aquí el premio para que, voluntariamente quien le apetezca, se lo lleve a su blog y nos cuente sus ocho sueños.

Gracias anticipadas a quienes decidáis hacerlo.


Maat

Estreno plantilla

Mis queridos blogueros, seguramente más de uno sonreiréis cuando leáis estas líneas, pero no os podéis imaginar la alegría que supone para mi estrenar plantilla. Y digo lo de la sonrisa porque, para "atreverme" a cambiarla, he necesitado estar un par de meses, durante dos tardes a la semana, asistiendo a una academia para empaparme de los entresijos de un blog. Me atenazaba la idea de apretar una tecla que no "tocara" y que todo se fuera por el aire, y nunca mejor dicho. Ya sé que hay montones de tutoriales en diversas webs, pero eso de tener un profe al lado que vaya despejando dudas es mucho mejor, por lo menos para mí, que he llegado a este mundo virtual un poco tarde. Pero como dice el refrán: "Nunca es tarde si la dicha es buena". Y os garantizo que lo es. Muy buena.

Me alegro de estar por aquí trabajando en mi blog, de haberos conocido, de visitar vuestros espacios y, a través de lo que escribís, sentirme un poco más cerca de cada uno de vosotros. Agradeceros vuestras letras en mis entradas, vuestras ayudas y, muy especialmente a Paco, que no ha dudado en regalarme, desde su estudio, muchas horas para "organizar" elementos de mi nueva plantilla. Una vez más, gracias Paco.

Todavía queda mucho trabajo por hacer. Me falta añadir cortinas y algunos cuadros. Pero poco a poco iré dando los toques necesarios. Tengo que revisarlo todo porque hay imágenes a las que, con el cambio, les ha dado por bailar. Pero no hay prisa. Sólo deseo que estéis tan a gusto por mi casa como yo estoy cuando visito la vuestra.

Os dejo un enlace al poema que me enganchó a Buesa. Para propagar sus versos nació este blog.

Poema en audio: Canción_del_amor_lejano de José_Ángel_Buesa por Victor Manuel Luján


Un fuerte abrazo.

Maat

Premio Blog Amigo

Maria Jesús, muchas gracias por tu premio. Es para mí un verdadero placer pasearme por tu blog y encontrarme con los entrañables mensajes que encierran tus letras. Nos seguimos leyendo...

http://majecarmu.blogspot.com/

Ahora me corresponde entregar este premio y voy a hacerlo a una persona que se ha tomado un respiro con su blog. Para que cuando regrese, espero que sea muy pronto, tenga otro adorno para su salón.

http://mercedesmartinalfaya.blogspot.com/


Mercedes, tómate el tiempo que creas necesario y recuerda que, mientras tengamos cosas que contarnos, alegrías y penas que compartir, la llama de la amistad permanecerá encendida, iluminando esos oscuros caminos que, en ocasiones, nos toca transitar. Y me consta que por aquí se quedan, esperando tu regreso, un buen número de amigos/as.

Un abrazo.


Maat

Quisiera estar solo en el sur

Luz, es para ti...

Quizá mis lentos ojos no verán más el sur

de ligeros paisajes dormidos en el aire,

con cuerpos a la sombra de ramas como flores

o huyendo en un galope de caballos furiosos.

El sur es un desierto que llora mientras canta,

y esa voz no se extingue como pájaro muerto;

hacia el mar encamina sus deseos amargos

abriendo un eco débil que vive lentamente.

En el sur tan distante quiero estar confundido.

La lluvia allí no es más que una rosa entreabierta;

su niebla misma ríe, risa blanca en el viento.

Su oscuridad, su luz son bellezas iguales.

LUIS CERNUDA

Antonio Pereira

Antonio Pereira murió hoy, de forma repentina, a los 85 años de edad, en su domicilio de León.
Nació el 13 de Junio de 1923 en Villafranca del Bierzo. Su obra literaria comenzó con la poesía, pero se centró en el relato breve, campo en el que consiguió los reconocimientos más destacados. Su primer libro de cuentos, "Una ventana en la carretera", se publicó en 1966, ganador del premio Leopoldo Alas. Está considerado como uno de los escritores de relatos más prestigiosos y fecundos de las letras españolas.

Hace unos meses, durante el encuentro con varios escritores leoneses que le rendían un cariñoso homenaje y, en medio de un ambiente distendido, Antonio Pereira recitó su plegaria particular:

"Señor, ya sabes mis cuidados, con el butano y los grifos, todo lo cierro bien, pero es difícil desentenderse. Inspecciono la antena, las macetas, con tantas criaturas que por debajo pasan. Sufro mucho, Señor, y aunque te agradezco no haberme hecho cirujano o conductor de autoús escolar, te pido que un ratito te quedes responsable, que aguantes todo esto mientras voy a un recado, y cualquier día, no vuelvo."

Leyendo en la prensa noticias sobre él, he recogido las siguientes declaraciones que Fulgencio Fernández publica -entre otras- en "La Crónica".

"Me gustaría que nadie se olvidara del Antonio Pereira poeta. Reivindico esta faceta porque a ella le debo la potencia del lenguaje y el cariño por la palabra que le da fuerza a mis relatos cortos."

En su recuerdo...

ESE NIÑO QUE MIRO Y QUE ME MIRA

Hizo falta este agosto sin orillas
en la mañana que no mueve el viento,
estar en vacación desde la nube
hasta la paz tendida de los huesos.
El sol parece quieto en su camino.
Ningún latido en el compás del tiempo.
Repliego la mirada hacia mi hondura
y es un niño sin voz lo que contemplo.
Torpe para nadar, le duele el agua.
Torpe para los saltos y los juegos.
Torpe, torpe...-le dicen-
Y él me mira.
Tiembla una luz delgada entre sus dedos.
Nunca se alzó bastante hasta los nidos.
Torpe, si no era en alcanzar los sueños.
Agua miope y dulce va a sus ojos.
Yo me conozco naufragando en ellos.

ANTONIO PEREIRA

Maat

La dama de las perlas

Yo he visto perlas claras de inimitable encanto,
de esas que no se tocan por temor a romperlas;
pero sólo en tu cuello pudieron valer tanto
las burbujas de nieve de tu collar de perlas.

Y más, aquella noche del amor satisfecho,
del amor que eterniza lo fugaz de las cosas,
cuando fuiste un camino que comenzó en mi lecho
y el rubor te cubría con un manto de rosas.

Yo acaricié tus perlas sin desprender su broche,
y las vi como nadie nunca más podrá verlas,
pues te tuve en mis brazos, al fin, aquella noche,
vestida solamente con tu collar de perlas.

JOSÉ ÁNGEL BUESA

Día del libro. Atmósferas, 100 relatos para el mundo

Hoy se celebra el día del libro y, he querido traer de nuevo hasta mi blog el video que preparé hace unos días como promoción de ese ejemplar que, un buen grupo de blogueros hicimos posible con nuestra sencilla participación. Posiblemente hoy ya esté editado e incluso aparezca en alguna feria del libro.

Por si no lo has visto, para que te animes a comprarlo. El fin que persigue, lo merece.

Por otro lado, me gustaría pediros a los que hoy visitéis mi blog, el título de uno de vuestros libros preferidos. Yo os dejo el mío. Van a ser dos...

El primer libro que recuerdo dejó una huella importante en mí fue uno de José Luis Martín Vigil titulado: "La vida sale al encuentro". Durante mi adolescencia lo leí cientos de veces. Y no exagero. De los últimos años, me impactó la lectura de: "Las voces del desierto", de Marlo Morgan.

Espero los vuestros...

Maat

Soneto de la dulce queja

Tengo miedo a perder la maravilla
de tus ojos de estatua y el acento
que me pone de noche en la mejilla
la solitaria rosa de tu aliento.

Tengo pena de ser en esta orilla
tronco sin ramas, y lo que más siento
es no tener la flor, pulpa o arcilla,
para el gusano de mi sufrimiento.

Si tú eres el tesoro oculto mío,
si eres mi cruz y mi dolor mojado,
si soy el perro de tu señorío,

no me dejes perder lo que he ganado
y decora las aguas de tu río
con hojas de mi Otoño enajenado.

FEDERICO GARCIA LORCA

A la izquierda del roble

No sé si alguna vez les ha pasado a ustedes

pero el Jardín Botánico es un parque dormido
en el que uno puede sentirse árbol o prójimo
siempre y cuando se cumpla un requisito previo.
Que la ciudad exista tranquilamente lejos.

El secreto es apoyarse digamos en un tronco
y oír a través del aire que admite ruidos muertos
cómo en Millán y Reyes galopan los tranvías.

No sé si alguna vez les ha pasado a ustedes
pero el Jardín Botánico siempre ha tenido
una agradable propensión a los sueños
a que los insectos suban a las piernas
y la melancolía baje por los brazos
hasta que uno cierra los puños y la atrapa.

Después de todo el secreto es mirar hacia arriba
y ver cómo las nubes disputan las copas
y ver cómo los nidos se disputan los pájaros.

No sé si alguna vez les ha pasado a ustedes
ah pero las parejas que huyen al Botánico
ya desciendan de un taxi o bajen de una nube
hablan por lo común de temas importantes
y se miran fanáticamente a los ojos
como si el amor fuera un brevisimo túnel
y ellos se contemplaran por dentro de ese amor.


Aquellos dos por ejemplo a la izquierda del roble
(también podría llamarlo almendro o araucaria
gracias a mis lagunas sobre Pan y Lineeo)
hablan y por lo visto las palabras
se quedan conmovidas al mirarlos
ya que a mí no me llegan ni siquiera los ecos.


No sé si alguna vez les ha pasado a ustedes
pero es lindísimo imaginar qué dicen
sobre todo si él muerde una ramita
y ella deja un zapato sobre el césped
sobre todo si él tiene los huesos tristes
y ella quiere sonreír pero no puede.

Para mí que el muchacho está diciendo
lo que se dice a veces en el Jardín Botánico


ayer llegó el otoño
el sol de otoño
y me sentí feliz
como hace mucho
que linda estás
te quiero

en mi sueño
de noche
se escuchan las bocinas

el viento sobre el mar
y sin embargo aquello
también es el silencio
mirame así
te quiero
yo trabajo con ganas
hago números
fichas
discuto con cretinos
me distraigo y blasfemo
dame tu mano

ahora
ya lo sabés
te quiero


pienso a veces en Dios
bueno no tantas veces
no me gusta robar
su tiempo
y además está lejos
vos estás a mi lado
ahora mismo estoy triste
estoy triste y te quiero
ya pasarán las horas
la calle como un río
los árboles que ayudan
el cielo
los amigos
y qué suerte
te quiero
hace mucho era niño


hace mucho y qué importa
el azar era simple
como entras en tus ojos
dejame entrar
te quiero
menos mal que te quiero.

No sé si alguna vez les ha pasado a ustedes
pero puede ocurrir que de pronto uno advierta
que en realidad se trata de algo más desolado
uno de esos amores de tántalo y azar
que Dios no admite porque tiene
celos.


Fíjense que él acusa con ternura
y ella se apoya contra la corteza
fíjense que él va tildando recuerdos
y ella se consterna misteriosamente.


Para mí que el muchacho está diciendo
lo que se dice a veces en el Jardín Botánico

vos lo dijiste
nuestro amor
fue desde siempre un niño muerto


sólo de a ratos parecía
que iba a vivir
que iba a vencernos
pero los dos fuimos tan fuertes
que lo dejamos sin su sangre
sin su futuro
sin su cielo
un niño muerto
sólo eso
maravilloso y condenado

quizá tuviera una sonrisa
como la tuya
dulce y honda
quizá tuviera un alma triste
como mi alma
poca cosa
quizá aprendiera con el tiempo
a desplegarse
a usar el mundo
pero los niños que así vienen
muertos de amor
muertos de miedo
tienen tan grande el corazón
que se destruye sin saberlo
vos lo dijiste
nuestro amor
fue desde siempre un niño muerto
y qué verdad dura y sin sombra
qué verdad fácil y que pena
yo imaginaba que era un niño
y era tan sólo un niño muerto
ahora qué queda
sólo queda
medir la fe y que recordemos
lo que pudimos haber sido
para él
que no pudo ser nuestro
qué más
acaso cuando llegue
un veintitrés de abril y abismo
vos donde estés
llevale flores
que yo también iré contigo.



No sé si alguna vez les ha pasado a ustede

pero el Jardín Botánico es un parque dormido
que sólo se despierta con la lluvia.

Ahora la última nube ha resuelto quedarse
y nos está mojando como a alegres mendigos.

El secreto está en correr con precauciones
a fin de no matar a ningún escarabajo
y no pisar los hongos que aprovechan
para nacer desesperadamente.

Sin prevenciones me doy vuelta y siguen
aquellos dos a la izquierda del roble
eternos y escondidos en la lluvia
diciéndose quién sabe qué silencios.

No sé si alguna vez les ha pasado a ustedes
pero cuando la lluvia cae sobre el Botánico
aquí se quedan sólo los fantasmas.
Ustedes pueden irse.
Yo me quedo.

MARIO BENEDETTI

Sábados de Mercedes

La propuesta de hoy es una idea de Ardilla Roja: "La unión fantástica".

http://ardilla-roja.blogspot.com/2009/04/el-sabado-salimos-de-blogs.html

Construir una historia breve, con lo que inspiren las palabras "bronce, contrapeso, ojos, abuelo y cinco". En prosa o verso.

A las cinco en punto de la tarde las puertas de mi colegio se abrían y, ordenadamente por filas, íbamos dejando desierto el centro. Si abandonabas el orden establecido y te salías un poco de esa fila, una mano firme te sacaba de la misma y tenías que esperar al final de todas para gozar la brisa de la calle. La rabia, resignación y el propósito de permanecer en tu sitio al día siguiente actuaban como contrapeso de la implacable normativa.

En grupos, y con animadas charlas sobre los acontecimientos vividos durante el día, íbamos llegando a nuestros hogares. En pocos minutos el triste uniforme oscuro era sustituido por alegres vestidos floreados y con el bocadillo de mantequilla de tres colores en las manos, acudíamos al sitio de nuestros juegos, una inmensa gran vía justo a la puerta de nuestras casas.

Allí transcurría el resto de la tarde. Uno de los juegos preferidos era el balontiro. Formábamos dos hileras, una de chicas y otra de chicos. Y comenzaba la pugna. Algunas veces, el balón iba a parar a uno de los macizos centrales y, por unos minutos, el juego quedaba interrumpido mientras uno de nosotros marchaba en busca del guarda que, durante su horario laboral, se paseaba a lo largo de toda la gran vía. Sólo él podía acceder a rescatar nuestro esférico y después de aplicarnos una ligera regañina. Le teníamos mucho respeto. Uniformado de verde oliváceo, sólo ponía una nota de color en su vestimenta: su grueso cinturón negro en cuyo centro, lucía un ovalado broche de bronce amarillo.

Toda ésta maniobra era seguida por el señor Rosendo, abuelo de uno de mis mejores amigos, que trabajaba como portero y que no nos quitaba los ojos de encima. Tenía una forma muy peculiar de custodiar el edificio. Sentado en la puerta de la calle, en una vieja silla de anea y con uno de sus brazos apoyados en el respaldo de la misma, leía una tras otra, novelas de vaqueros. Lectura que sólo interrumpía para saludar a los vecinos que entraban o salían del inmueble, o -como en este caso- vigilarnos para que no recuperáramos por nuestra cuenta la pelota.

Concluida la ceremonia del rescate, proseguía la partida. El guarda retomaba su paseo interrumpiéndolo de vez en cuando para observar nuestro juego y cerciorarse de que cumplíamos sus órdenes de lanzar más despacio el huidizo balón. El señor Rosendo volvía a su lectura: "Johnny entraba en la cantina a tomar una cerveza fría. Había cabalgado más de tres horas y la garganta se le había quedado seca. Cyndi, expectante, seguía sus movimientos desde el fondo del mostrador enfundada en su escaso y llamativo vestido rojo...

A lo lejos, se volvían a escuchar nuestras eufóricas voces:

"¡Tocado! ¡Estás muerto!"


Maat

Nino Bravo

Hoy se cumplen 36 años de la muerte de Nino Bravo. El año pasado por estas fechas monté este pequeño video sobre él, con uno de sus temas que más éxito cosechó: Libre.

No sólo los valencianos seguimos recordándole. Sus canciones dieron la vuelta al mundo y son muchas las personas que aún lo llevan alojado en un rincocito de su corazón. Incluso generaciones que nacieron después de su partida, se han convertido en fieles de su música.

Recordémosle una vez más...

Por si alguien no puede abrir este video, lo encontrará también en youtube:

http://www.youtube.com/watch?v=3VIrs1zLNTw

Maat

No quiero que te vayas

No quiero que te vayas,
dolor, última forma
de amar. Me estoy sintiendo
vivir cuando me dueles
no en ti, ni aquí, más lejos:
en la tierra, en el año
de donde vienes tú,
en el amor con ella
y todo lo que fue.
En esa realidad
hundida que se niega
a sí misma y se empeña
en que nunca ha existido,
que sólo fue un pretexto
mío para vivir.
Si tú no te quedaras,
dolor, irrefutable,
yo me lo creería;
pero me quedas tú.
Tu verdad me asegura
que nada fue mentira.
Y mientras yo te sienta,
tú me serás, dolor,
la prueba de otra vida
en que no me dolías.
La gran prueba, a lo lejos,
de que existió, que existe,
de que me quiso, sí,
de que aún la estoy queriendo.

PEDRO SALINAS

Propuesta creativa de Susana

Se trata de un viejo juego: adjunto el inicio de un texto, unas lineas, y os animo a que continuéis, creando un pequeño (o gran) relato...

Podéis encontrar más relatos en el blog de Susana: http://palabrasmagicasdesusana.blogspot.com/


CAMBIO DE VIDA

Ya desde la esquina, a pesar de la profunda oscuridad reinante en la calle desierta, sin farolas, Tomás distinguió a lo lejos un brillante resplandor dorado. Caminó hacia él, cauteloso, escuchando únicamente el repiqueteo de las suelas gastadas de sus zapatos sobre el húmedo adoquinado de la acera. El frío de aquella noche invernal se colaba por los agujeros de su raído abrigo de paño y, por un momento, tuvo la tentación de darse media vuelta y volver al callejón con los demás mendigos, a calentarse junto a las amables llamas de la fogata común. Pero algo dentro de sí mismo parecía empujarlo hacia aquel brillo de oro. Cuando faltaban sólo unos metros se detuvo para contemplar desde cierta distancia las majestuosas formas de las letras de aquel cartel.

SI ERES MENDIGO, ESTA ES TU CASA, leyó boquiabierto. Con paso vacilante se dirigió al edificio y observó a dos personas que lo abandonaban impecablemente vestidas y alzó la mirada para volver a leer el cartel por si se había confundido. Al pasar por su lado le miraron sonriendo sin que Tomás alcanzara a comprender el motivo. Una estela de perfume caro, de esos que anuncia la televisión en campaña de reyes, dejaban tras sus pasos. Intentó recordar la última vez que tuvo uno de esos frascos en sus manos, pero fue inútil.

Ya en la puerta, y antes de cruzarla, miró al interior. Un grupo de personas se movía con cierta fluidez por la espaciosa estancia y, vio como una sonriente señorita, desde un gran mostrador, le hacia señales invitándole a entrar. Miró a ambos lados pero no había nadie. Sin duda esa llamada era para él y se acercó solícito a la joven, quien le recibió con un sonoro "¡Bienvenido a tu nuevo hogar!"

Fascinado, Tomás fue informado con detalle de que, en realidad, a partir de ese momento, podía considerarse en su casa. Ese edificio estaba construido, entre otros fines, para albergar a los sin techo que quisieran abandonar la calle. Sencillas habitaciones con lo necesario para vivir dignamente se encontraban a su disposición. Servicio médico, un inmenso vestuario con confortables cuartos de baño, un amplio ropero y un grupo de buenos profesionales esperaban la decisión de Tomás para atenderle.

Después de acicalarse y con ropa limpia, se dirigió de nuevo al mostrador. Al pasar ante un espejo no pudo evitar el pararse y contemplar su figura. Parecía otro. Se emocionó. Volvía a ser una persona normal. Hasta se encontraba atractivo. Un amable joven le acompañó hasta la puerta de un despacho donde le esperaba Arturo, un afectuoso asistente social que le informó de los cursos de reciclaje que se impartían en la academia del edificio y entre los que podía elegir el más afín a sus gustos y características, que le facilitara su regreso al mundo laboral y a comenzar una nueva vida.

Siempre le habían gustado los números. De hecho, antes de que su esposa se marchara con su mejor amigo y él se abandonara a la calle, su profesión era contable. Y ahora, una nueva oportunidad se abría en su camino. Debía aprovecharla. Le quedaba mucha vida por delante y tenía que luchar por su felicidad. Cuando Arturo le puso delante la solicitud de matricula en el curso de contabilidad para firmarla, decidió que al día siguiente, volvería al callejón donde el resto de sus amigos mendigos regresarían al caer la tarde. Les informaría de todo lo que él había descubierto y les convencería para que vinieran a su nueva casa, la de ellos.

Fue precisamente uno de esos mendigos, Luis, el que le despertó dando voces a la vez que le sacudía de su sueño:

¡Despierta, Tomas! Te has vuelto a quedar dormido debajo de la acera y el camión de la basura ya está entrando en esta calle...


Maat

Escapada pascuera

El pasado fin de semana y aprovechando el puente largo que disfrutamos en Valencia por éstas fechas, decidimos practicar turismo rural. Con una de mis hermanas y su esposo, alquilamos una casa en un pueblo del interior de Valencia, Eslida.

La idea principal era "desconectar" unos días y descansar. También pensábamos presenciar alguno de los actos programados en la conmemoración de la Semana Santa. Pero la lluvia, el frío y el mal tiempo eligieron el mismo destino que nosotros y tuvimos que conformarnos con disfrutar de otras cosas que la vida en la ciudad no nos permite. Escuchar el sonido de la lluvia y sentir el aroma que deja en el monte, alimentar una chimenea de leña y percibir el crepitar de los troncos al quemarse, dormitar arropados con ese calorcito, leer, jugar al sinquet (cinquillo) o simplemente ver pasar el agua de lluvia calle abajo, se convirtieron en nuestras distracciones ocasionales. El domingo, muy temprano, nos despertó el bullicio de un grupo de pájaros que, con su guirigay, nos anunciaban que las nubes habían desaparecido y el sol, por fin, inundaba con su luz la fresca mañana.

Mientras el resto de la familia dormía y mi esposo ponía en marcha la estufa para caldear la casa, me fui a pasear por el pueblo. Las plantas que adornan las calles estaban preciosas con ese brillo especial que les deja el agua de lluvia, los montes cercanos lucían un abanico de verdes centelleantes y a lo lejos, el pico más alto de la región, San Juan de Peñagolosa, amanecía cubierto de nieve. Mi paseo matutino fue un verdadero placer para los sentidos.




Durante estos días también dedicamos muchos ratos a conversar y a disfrutar de esas tertulias familiares que desgraciadamente se van perdiendo, en las cuales se recuerdan anécdotas y vivencias que han ido dejando alguna huella en nuestras vidas... Nos alegramos con la visita de algunos de nuestros familiares más directos, como por ejemplo el miembro más joven de la familia, mi sobrina-nieta Mónica, que nos ocupó todo el tiempo que permaneció en la casa. ¡Cómo cunde!







El pueblo de Eslida está ubicado en la vertiente norte de la sierra de Espadán. La superficie del término es muy montañosa, pues está situado en la zona más abrupta de la sierra y en el fondo del valle del río Anna que lo atraviesa procedente de Ahín. Lo rodean las alturas de La Costera, la Peña de la Boda, el Puntal y el Llosar.

Hay numerosas fuentes, algunas de ellas medicinales. El clima es templado con inviernos fríos y veranos suaves. Las lluvias en otoño y primavera, la nieve esporádicamente en enero y febrero. Sus montes están poblados de alcornoques, pinos y monte bajo. En regadío se cultivan hortalizas, cereales, alfalfa y frutales. En el secano predominan los olivos. Hay una importante producción de corcho. El total de las tierras se encuentran en régimen de propiedad.



En la parte más elevada del pueblo está situada la iglesia parroquial dedicada a "El Salvador," de finales del siglo XVII, con nave de estilo corintio asentada sobre los restos de una mezquita árabe.


Sus callejuelas, colgadas de las laderas de escarpadas montañas, son estrechas, retorcidas , muy empinadas y recuerdan el estilo de una medina árabe. Se encuentran adornadas con flores y plantas que proporcionan un encanto especial a todo el casco antiguo.



Fue conquistada en 1237 por Jaime I, aunque la población morisca continuó residiendo en la zona hasta su expulsión en el año 1609.

Su población es de 900 habitantes y en los meses de verano alcanza a 4000.

Sus fiestas tienen un marcado estilo popular. El fin de semana más próximo al 17 de Enero se celebra la festividad de San Antonio. El domingo siguiente a pascua es el día de San León, patrón de Eslida y al lunes siguiente, San Vicente. A finales de Agosto tiene lugar la conmemoración más importante en honor al Santísimo Cristo del Calvario de Eslida.

Los platos típicos de la villa son: la olla de pobre, la coca celestial, les orelletes y los buñuelos de higo. Hay que destacar la almendra por su calidad, además del aceite y la miel que vienen produciéndose en la localidad desde hace siglos.

La experiencia, a pesar del mal tiempo, valió la pena. La casa alquilada resultó cómoda, acogedora y entrañable. Casi como si fuese propia. La atención que los caseros nos dispensaron fue intachable. Todo un descubrimiento para nosotros el Turismo Rural.

Maat

Misión cumplida...casi

Han transcurrido 117 días desde que Javier Ribas nos pedía a través de su blog que regaláramos un cuento. Si alcanzábamos la cifra de 50 relatos se podría editar un libro y los ingresos de su venta serían donados íntegramente a la Fundación Vicente Ferrer.

Y fueron llegando regalos...en total 101 relatos. Sólo los receptores de nuestros cuentos, que son realmente los que han llevado el "peso" del proyecto, saben del esfuerzo realizado. Pero, sin duda, ha valido la pena. El libro comenzaba a tomar vida real el pasado dos de Abril y, si no hay contratiempos, en unos veinte días podremos tenerlo en nuestras manos.

Tanto mi esposo como yo, nos sentimos satisfechos de haber colaborado en este proyecto con una de las portadas del libro -la segunda- y con un relato. Las compensaciones superan ampliamente la tarea realizada. Además, hemos tenido la satisfacción de conocer a un grupo de personas estupendas que están ahí, cerquita, a tan sólo unos clics...

Y ahora, como dice Javier Ribas, llega la promoción del libro. A más libros vendidos, más ingresos. A más ingresos, más becas.

Pues...comencemos a promocionar.




Un abrazo grande.

Maat

Un paseo por el puerto

Esta tarde abandonaba la academia de informática donde estoy realizando un curso, con evidentes signos de embotamiento. En la calle se respiraba una brisa húmeda y fresquita. La última nube despistada de la reciente tormenta dejaba caer unas tímidas gotas de lluvia sobre un ambiente gris y cubierto de charcos. Aunque las condiciones atmósfericas no invitaban al paseo, en lugar de irme a casa he virado el rumbo y me he dirigido hacia el puerto, pues tenía noticias de que un megayate se encontraba atracado en la marina de la Copa América. Sentía curiosidad por verlo y además, un rato contemplando el mar, sabía que me iba a causar un relajo total...

La embarcación se encontraba justo delante del mítico edificio de Veles y Vents, como si estuvieran compitiendo en majestuosidad.






El yate es propiedad de Alisher Usmanov, un multimillonario ciudadano ruso, propietario del equipo de fútbol Arsenal, que esta tarde competía con el Villarreal en cuartos de final en la Liga de Campeones, (1-1)





Construido en Alemania en el año 2008, mide 110 metros de eslora, y es el segundo yate más grande que arriba al puerto de Valencia.






La tarde intempestiva y el partido de fútbol televisado han dejado las calles huérfanas de viandantes. ¡Hay que ver lo que mueve -y paraliza- el deporte rey!




Y lo que maneja...





Observando este barco me ha venido a la memoria -la mente no para- que nuestro libro de relatos solidarios está en la imprenta. He imaginado la posibilidad de que si Alisher Usmanov se enterara de su existencia y el fin que persigue, igual nos compraba un ejemplar y todo. Pero...¿Quién se lo dice?

Para terminar de despejarme -ahora lo necesitaba un poco más- he dedicado unos minutos a contemplar el mar. El sol se despedía tiñendo de tonos anaranjados la espuma de las olas, mientras un grupo de jóvenes practicaban su deporte preferido en un mar algo revuelto, ajenos al frio, la lluvia, las nubes grises, el megayate y...el fútbol. ¡Qué gozada!




Maat

La marioneta

Si por un instante Dios se olvidara
de que soy una marioneta de trapo
y me regalara un trozo de vida,
posiblemente no diría todo lo que pienso,
pero en definitiva pensaría todo lo que digo.

Daría valor a las cosas, no por lo que valen,
sino por lo que significan.
Dormiría poco, soñaría más,
entiendo que por cada minuto que cerramos lo ojos,
perdemos sesenta segundos de luz.

Andaría cuando los demás se detienen.
Despertaría cuando los demás duermen.
Escucharía cuando los demás hablan,
y cómo disfrutaría de un buen helado de chocolate.

Si Dios me obsequiara un trozo de vida,
vestiría sencillo, me tiraría de bruces al sol,
dejando descubierto, no solamente mi cuerpo sino mi alma.
Dios mío, si yo tuviera un corazón,
escribiría mi odio sobre hielo,
y esperaría a que saliera el sol.

Pintaría con un sueño de Van Gogh
sobre las estrellas, un poema de Benedetti,
y una canción de Serrat sería la serenata
que les ofrecería a la luna.

Regaría con lágrimas las rosas,
para sentir el dolor de sus espinas,
y el encarnado beso de sus pétalos...
Dios mío, si yo tuviera un trozo de vida...

No dejaría pasar un solo día
sin decirle a la gente que quiero, que la quiero.
Convencería a cada mujer u hombre que son mis favoritos
y viviría enamorado del amor.

A los hombres les probaría cuán equivocados están,
al pensar que dejan de enamorarse cuando envejecen,
sin saber que envejecen cuando dejan de enamorarse.
A un niño le daría alas,
pero le dejaría que él sólo aprendiese a volar.

A los viejos les enseñaría que la muerte
no llega con la vejez sino con el olvido.
Tantas cosas he aprendido de ustedes, los hombres...
He aprendido que todo el mundo quiere vivir
en la cima de la montaña,
sin saber que la verdadera felicidad está
en la forma de subir la escarpada.

He aprendido que cuando un recién nacido
aprieta con su pequeño puño,
por primera vez, el dedo de su padre,
lo tiene atrapado para siempre.

He aprendido que un hombre
sólo tiene derecho a mirar a otro hacia abajo,
cuando ha de ayudarle a levantarse.
Son tantas cosas las que he podido aprender de ustedes...
Pero realmente de mucho no habrán de servir,
porque cuando me guarden dentro de esa maleta,
infelizmente me estaré muriendo.

(Autor desconocido)

Hay versiones que sitúan este poema en la obra de Gabriel García Marquez, pero no está confirmado que sea cierto.


Maat

Sábado literario

HIPÓTESIS FANTÁSTICA

¿Qué pasaría si...la nevera pudiera salir por piernas?

Agotada, abandonó la cama. Se dirigió a la cocina haciendo un verdadero esfuerzo por mantener
los ojos abiertos. La noche fue cruel con ella y apenas había podido dormir. Los ratos en que consiguió hacerlo los sueños llegaron cargados de pesadillas.

En mitad del pasillo se detuvo. Algo le impedía caminar bien. Miró a sus pies y comprobó que llevaba las zapatillas cambiadas. Sonrió. Se descalzó y el frío del terrazo la impulsó a colocar rauda y veloz sus extremidades inferiores donde correspondia.

Observó que una pernera del pantalón del pijama permanecía engurruñada por encima de su rodilla, fruto sin duda de la agitada noche padecida y recordó con pesar las vueltas que había dado en la cama durante su insomnio.

Entró en la cocina para prepararse el desayuno. Sentía un gran vacío en el estómago y le apetecía un buen vaso de leche caliente. Cuando se disponía a abrir la nevera, ésta, de un salto, se plantó en el pasillo y comenzó a correr hasta llegar al cuarto de baño pequeño y, parapetándose detrás de la puerta, le gritaba a través de una pequeña rendija: "No me cogerás, no me cogerás"

Alicia, atónita, regresó a su habitación. Se dio una prolongada y reparadora ducha. Se vistió con ropa informal y decidió salir a la calle. Tenía varias compras que hacer pero, sobre todo, necesitaba tomar el aire. Entró en el cuarto de los trastos y recogió su carro de la compra. Al pasar por la cocina, comprobó que la nevera estaba en su sitio. Seguramente había sido un mal sueño.

La brisa de la mañana le reconfortó. Ya no pensaba en su vaso de leche y se dejó acariciar por los tibios rayos del sol que jugaba al escondite con unas enormes nubes grises. Permaneció unos minutos observando a un grupo de mariposas multicolores que, revoloteando alrededor de las flores de sándalo, se posaban sobre ellas sin encontrar el lugar exacto para permanecer unos segundos.

Una vez finalizadas sus compras volvió a casa. Su carro iba repleto de víveres y decidió que, en cuanto los hubiera guardado en sus respectivos lugares, iba a tomarse un merecido descanso. De nuevo en su cocina observó que todo estaba tranquilo. Fue a por el cajón de las verduras a su nevera, pero, una vez más, ésta salió corriendo, se subió al quicio de la ventana y después de tomar impulso comenzó a elevarse a toda prisa hacia el cielo a la vez que se escuchaban unas carcajadas "a lo papá Noel": "Ajajaaaaaaa"


Alicia no daba crédito a lo que le estaba viviendo esa mañana. Resignada, se puso a cocinar la mayoría de los alimentos por miedo a que, sin frío, se estropearan. Y transcurrieron horas. Cuando se disponía a guardar todos sus guisos en fiambreras se percató de que, silenciosamente, la fugitiva había regresado a casa. Todavía estaba jadeante por el ejercicio de altos vuelos realizado. La joven, presa de ternura, le secó las gotas de sudor que salían por la puerta de su congelador. ¡Cuánto la había echado de menos! La besó dulcemente y advirtió una leve vibración de agradecimiento. Y para que se encontrara más cómoda, fue liberándola de todos los adornos que tenía depositados sobre su puerta. Retiró imanes, listas de cosas por hacer, un pequeño calendario, la receta pendiente de sacar de la farmacia, la estampa de San Pancracio, los teléfonos de urgencia...
Se propuso cuidarla más a partir de ese mismo momento. Igual le compraba hasta un nevero, para que se hicieran compañía, para que charlasen de sus cosas, para que se amaran... Estaba dispuesta a cualquier cosa con tal de evitar que su nevera volviera a salir corriendo.

Pero...¿qué era realmente lo que estaba ocurriendo ese día en su casa? ¿Estaba despierta o todavía permanecía sumida en una terrible pesadilla...?




Maat

Nuestros relatos solidarios (4)

ÁMBITO GEOGRÁFICO

Con una extensión aproximada de 20.000 km cuadrados, Anantapur es el mayor de los 22 distritos que configuran el estado de Andhra Pradesh, al sur de la India. El gobierno local divide el distrito en 63 mandals, áreas geográficas con un promedio de 50 pueblos rurales, centralizando la administración en el núcleo poblacional de mayores dimensiones.
Actualmente la Fundación está trabajando en 1.874 pueblos de Anantapur.


OBJETIVOS

- Fomentar la igualdad de oportunidades entre niños y niñas para afrontar el futuro.

- Facilitar a los dálits y grupos tribales el acceso a una educación de calidad para sus hijos e hijas de 16 a 18 años.

- Fomentar la integración social y desarrollo económico del sector más vulnerable de la población india, incentivando y facilitando la formación de la población dálit.

-Proporcionar acceso a enseñanza superior y a la universidad a los jóvenes en edad escolar de Anantapur.

-Facilitar la cohesión de la comunidad y su integración en los restantes programas de desarrollo que promueve la FVF-RDT.

-Desvincular a los jóvenes de las comunidades dálits beneficiarias de las tareas domésticas y jornaleras que propician gran cantidad de accidentes y perjudican a menudo de forma irreversible su salud.


RESULTADOS ESPERADOS

A corto plazo:

-Jóvenes dálits finalizan sus estudios superiores.

A medio plazo:

-Proveer una educación superior a los chicos y chicas de Anantapur durante uno o dos años en un centro privado.

-Permitir a los estudiantes beneficiarios acceder a estudios universitarios.

-Romper con el sentimiento de exclusión social de los dálits gracias a una formación que les permita acceder a puestos de alta responsabilidad y de decisión, algo prioritario sobretodo en los casos de las mujeres.

A largo plazo:

-Incrementar el "poder" social de los descastados para lograr que salgan de su actual situación de marginalidad.


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Concluyo esta entrada con más ilusión de la que tenía cuando comencé a escribiros sobre el proyecto. ¿Motivo? Muy sencillo. Los libros ya están imprimiéndose y es cuestión de días que los podamos tener también en nuestras manos. De momento, permanecen alojados en nuestro corazón, arropados por un montón de buenos deseos en que se cumplan los objetivos planeados, y con la enorme satisfacción que ha proporcionado nuestra pequeña aportación en forma de relato.

En nada...nos encontramos por esas páginas.


Maat