Todas vuestras palabras son oscuras.
avanzáis hacia el hombre con serena
palidez: miedo trágico que os llena
la boca de palabras más bien puras.
Decís palabras sórdidas y duras:
"fusil", "muchacha", "dolorido", "hiena".
Lloráis a veces. Honda es vuestra pena.
Oscura, inútil, triste entre basuras.
España es una plaza provinciana
y en ella pregonáis la mercancía:
"un niño muerto por una azucena".
Nadie se para a oíros. Y mañana
proseguiréis llorando. Día a día.
...Impura, inútil, honda es vuestra pena.
ÁNGEL GONZÁLEZ
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