Le bastó un poco de cariño...

A principios de año tuvimos que desmantelar una casa alquilada en una aldea del interior de Valencia, en plena montaña. A la tristeza de despedirnos del lugar se unía el hecho, no menos doloroso, de tener que separarnos de cosas que ya gozaban de nuestro cariño. Entre ellas, las plantas que, durante dos años, me había encargado de ir añadiendo al entorno. Seleccioné las más pequeñas para trasladarlas a mi casa y, las más grandes, las ofrecí a los pocos vecinos que viven en la aldea. Y fue precisamente una de las grandes, la que me creó un pequeño problema.

Mi esposo, mirando la enorme maceta, me preguntó:

-Esto... ¿No querrás llevártelo, verdad?

Y no era de extrañar que así lo pensara. La planta en cuestión daba verdadera pena. Los fríos del invierno la habían convertido en unos gelatinosos brotes negros que se deshacían sólo con mirarla.

¿Cómo le confesaba que era una de mis preferidas? Intenté sacar alguno de sus bulbos para transplantarlos en una maceta más pequeña y no perderla del todo. Pero fue imposible. Estaban fuertemente unidos unos a otros. O me la llevaba entera o, se quedaba allí, esperando que el próximo inquilino la cuidara convenientemente. Pero le tenía tanto cariño...Era uno de los pocos recuerdos que me quedaban "palpables" de la señora Amparo, la madre de una buena amiga. A ella le gustaba cultivar sus flores con locura y yo no podía abandonarla. Además, esa pobre planta ya tenía su historia...

Antes de pertenecerme, se encontraba medio abandonada en la terraza de la casa en que habían vivido los padres de mi amiga. Hogar que tuvimos que ayudarle a desmontar en pocos días y por serios problemas personales que atravesaba en esos momentos. Cuando ya dimos prácticamente por terminado el trabajo y, mientras ella daba un último repaso a toda la casa, salió a la terraza y, volviéndose al grupo, nos dijo señalando a unas empobrecidas hojas verdes:

-¿Y a ésta, nadie la quiere?


Se refería a esa planta. Era demasiado grande para llevarla a cualquiera de nuestros domicilios. Se creó un silencio embarazoso. En ese momento, a todos los sentimientos tristes que viví a lo largo de la tarde con el traslado a un contenedor de la mayoría de enseres de la casa, se sumó el que, de repente, me ocasionó el enorme tiesto. Y terminó en mi coche. Así llegó a la casita de la aldea. El primer año conseguí que se mantuviera viva. Había pasado demasiado tiempo abandonada después de la partida de su dueña. Pero salió adelante. La primavera pasada, incluso floreció. Sus hojas se alzaron como 20 centímetros, y dos tímidas varas nos deleitaron con cuatro flores de un color rosa pálido preciosas, conocidas vulgarmente con el nombre de "la suegra y la nuera", porque nacen una enfrente de la otra, pero "mirando" hacia puntos distintos.

Mientras mi esposo desmontaba una estantería, cogí -a duras penas- la maceta en cuestión y la alojé en el maletero del coche después de practicarle una buena limpieza. Se iba a venir a casa. La coloqué rodeada de las otras que pueblan mi balcón y, comencé a cuidarla. A principios de Marzo, unas vigorosas puntas verdes brotaban de la tierra. Me causó una gran alegría. Ante mi sorpresa, en muy pocos días, las hojas alcanzaron bastante altura y comenzaron a abrirse las varas que contenían las flores. Pero esta vez no aparecieron dos. Nada menos que fueron seis las que coronaban cada vara. Estaba tan preciosa que la saqué del balcón, pues invadía el espacio de las otras. Y además, quería contemplarla a menudo. Me la llevé al salón y disfruté de mirarla hasta emocionarme. Ya son 36 las flores que han salido.

¿A que está guapa?

Como cualquier ser vivo, sólo ha necesitado un poco de cariño. Todo lo "demás"...lo llevaba dentro.

MAAT