Sábados de Mercedes

La propuesta de hoy es una idea de Ardilla Roja: "La unión fantástica".

http://ardilla-roja.blogspot.com/2009/04/el-sabado-salimos-de-blogs.html

Construir una historia breve, con lo que inspiren las palabras "bronce, contrapeso, ojos, abuelo y cinco". En prosa o verso.

A las cinco en punto de la tarde las puertas de mi colegio se abrían y, ordenadamente por filas, íbamos dejando desierto el centro. Si abandonabas el orden establecido y te salías un poco de esa fila, una mano firme te sacaba de la misma y tenías que esperar al final de todas para gozar la brisa de la calle. La rabia, resignación y el propósito de permanecer en tu sitio al día siguiente actuaban como contrapeso de la implacable normativa.

En grupos, y con animadas charlas sobre los acontecimientos vividos durante el día, íbamos llegando a nuestros hogares. En pocos minutos el triste uniforme oscuro era sustituido por alegres vestidos floreados y con el bocadillo de mantequilla de tres colores en las manos, acudíamos al sitio de nuestros juegos, una inmensa gran vía justo a la puerta de nuestras casas.

Allí transcurría el resto de la tarde. Uno de los juegos preferidos era el balontiro. Formábamos dos hileras, una de chicas y otra de chicos. Y comenzaba la pugna. Algunas veces, el balón iba a parar a uno de los macizos centrales y, por unos minutos, el juego quedaba interrumpido mientras uno de nosotros marchaba en busca del guarda que, durante su horario laboral, se paseaba a lo largo de toda la gran vía. Sólo él podía acceder a rescatar nuestro esférico y después de aplicarnos una ligera regañina. Le teníamos mucho respeto. Uniformado de verde oliváceo, sólo ponía una nota de color en su vestimenta: su grueso cinturón negro en cuyo centro, lucía un ovalado broche de bronce amarillo.

Toda ésta maniobra era seguida por el señor Rosendo, abuelo de uno de mis mejores amigos, que trabajaba como portero y que no nos quitaba los ojos de encima. Tenía una forma muy peculiar de custodiar el edificio. Sentado en la puerta de la calle, en una vieja silla de anea y con uno de sus brazos apoyados en el respaldo de la misma, leía una tras otra, novelas de vaqueros. Lectura que sólo interrumpía para saludar a los vecinos que entraban o salían del inmueble, o -como en este caso- vigilarnos para que no recuperáramos por nuestra cuenta la pelota.

Concluida la ceremonia del rescate, proseguía la partida. El guarda retomaba su paseo interrumpiéndolo de vez en cuando para observar nuestro juego y cerciorarse de que cumplíamos sus órdenes de lanzar más despacio el huidizo balón. El señor Rosendo volvía a su lectura: "Johnny entraba en la cantina a tomar una cerveza fría. Había cabalgado más de tres horas y la garganta se le había quedado seca. Cyndi, expectante, seguía sus movimientos desde el fondo del mostrador enfundada en su escaso y llamativo vestido rojo...

A lo lejos, se volvían a escuchar nuestras eufóricas voces:

"¡Tocado! ¡Estás muerto!"


Maat